Como en un cuento de Poe

Te enterré como Montresor a Fortunato

en una oscura gruta de donde no hay regreso,

te empujé en un recodo y lo tapié

cubrí sus paredes con mis huesos,

y esperé por fin deshacerme

de tu sempiterno recuerdo.

Pero tienes la habilidad del escapismo

y siempre alguien te trae entre sus dedos,

en unos versos triste,

o en alguna historia de desencuentros.

Y aquí estoy nuevamente,

hablando de los muertos,

en esto que no es poesía,

ni siquiera remedo de un buen cuento,

solo otro magro intento de arrancarte de mi piel,

de exorcizar mi alma, y exiliarte de mi pecho.

Sombras

Puedo escribir los versos más tristes esta noche…

No, no puedo,

porque el dolor está prendido a mi alma

como el perfume a la rosa,

y los versos tristes, nunca,

dejarán de derramarse de mi boca.

Entonces, quizás…

pueda escribir más versos tristes esta noche.

Puedo decir, por ejemplo, que una vez

un gran amor iluminó mi cielo,

floreciendo la vida, sembrando sueños,

respirando alegrías, matando los miedos.

Pero luego se marchó de prisa y en silencio,

dejando mis manos vacías y mis días eternos.

Entonces me convertí en pájaro sin alas

deambulando triste, anhelando su vuelo,

que de tanto desearlo se volvió viento

y cantando penas se quedó sin aliento,

ya no soy yo, ni soy pájaro, ni soy viento,

y en las sombras de la nada

solo soy su recuerdo.